Le cycle du pain

Au début, c’est un tout petit pâton de levain,

Une miche blonde ou brune qui sort du four.

Il ouvre tout grand les yeux et tout grand la bouche,

L’haleine fume dans le matin et la mie reste tiède.

Alors, on le palpe, on le hume, on le berce dans les bras,

On le serre sur la poitrine : il est chaud, tout craquant.

Pris en sandwich entre chair et esprit, il est fragile,

On le trouve si tendre qu’on a peur de lui casser la croute.

Et dans la vie, qu'il marche à la baguette, au son ou au sésame,

• Sesam, ouvre-toi ! - il veut tout de suite s’en payer une tranche.

Mais auparavant, il faut qu’il mûrisse et qu’il gagne son blé !

Et puis le temps passe, le temps frappe et la croûte durcit.

Alors, si, par chance, il n’est pas pain grillé ou pain perdu,

S’il n’est pas jeté aux poules ou dans le fond d’un compost,

Avec le temps, la mie se rassit, le fait rentrer dans sa huche,

Et jour après jour, au milieu du festin, il sent qu’il s’émiette …

Puis le vent se lève, souffle sur le feu derrière la vitre du four.

La plaque est déjà rouge ; les roses pâtons commencent à lever.

Alors il se rassit, regarde les étoiles, devient quignon tout gris,

Comme un bout de pain bis qui rêve de graine et de bis repetita.