En lisant, en écrivant, en voyageant...

Il était attendu, cette fois, livraison annoncée le 18 mai prochain, vous pouvez désormais passer commande de cet ouvrage qui vous fera revisiter de nombreux textes de Rimbaud, découvrir des facettes inconnues de sa vie en même temps qu'une histoire extraordinaire menée par des personnages bouleversants...

Il est prêt... Après des mois intenses et (aussi!) deux ans de gestation... "Le Coffre de Rimbaud", à paraître la semaine prochaine...

Après un beau succès de la troupe devant le public étudiant à La Rochelle, sur le Festival Mimésis, les comédiens préparent avec le metteur en scène Camille GEOFFROY, la seconde partie de la fable "l'Ile du Petit Ecran" dont voici un premier visuel et la thématique...

"En 2084, les antennes du pouvoir en place ont l’idée de produire une nouvelle émission de téléréalité en exhumant les vieilles références du Petit Ecran. « L’Ile du Petit Ecran » : tel est le nom de ce nouveau programme révolutionnaire. Y participent de jeunes volontaires qui, ne connaissant pas encore le véritable objectif de la Production, s’engagent corps et âme sur un plateau où règnent déjà défiance et narcissisme. Ils ne sont pas au bout de leurs surprises… Pour le plaisir et l’édification du spectateur."

Le premier jour, « ça fait pleurer le bon dieu » et dans le transistor, il a chanté « Ivanovitch ». L’enfant et l’adolescent ont trouvé que c’était beau.

Le deuxième jour, au bord du tourne disques, il a chanté « la Cavalerie », et le voyageur un peu soixante-huitard, un peu hippie sur les bords, a senti qu’il était prêt à partir sur les routes. Et le même jour, sur les plages des 33 tours, il a microsillonné « la Californie », « Niagara », « le caravanier » et « Zucayan ».

Le troisième jour, dans l’autoradio, il y a eu « Laissons entrer le soleil », et des fleurs semées dans les gares et les cheveux de l’auto-stoppeur. Sur les plages, coulaient dans le sable « des jours entiers à t’aimer » et « des larmes sucrées ».

Le quatrième jour, Rolo le baroudeur a quitté le groupe, s’est isolé en Bretagne, a regardé la mer, « Yann et les dauphins », « là-bas vers Ouessant ». Sous l’immensité de l’océan, chantaient toujours les sirènes, « les Menhirs » et « la Citadelle ». « J’ai eu trente ans », le Breton a vibré dans sa lande en regardant « les tristes blockhaus amers, où il fait froid ».

Le cinquième jour, « la côte gardait sa rage et le froid crachin son rire ». Le goéland éperdu râlait et tournait « où mer et rochers s’aiment », et le vent a poussé son archet dans la tempête, « à quoi sert une chanson, je veux être utile ».

Le sixième jour, « les aventures à l’eau »… la tête dans le walkman, « ballade pour un fou », le promeneur solitaire a laissé couler des larmes. Chanson sourde de la pluie, « souffrir par toi n’est pas souffrir », « la petite sorcière malade traverse le marécage, avec son balai brisé à la main ». Peut-être pour balayer « les souvenirs amers »…

Le septième jour, dans le casque, « l’éléphant est déjà vieux », et les oiseaux sifflaient, « fixaient le ciel désespéré de leurs yeux tout grillagés ». Mais si « le petit vieillard chantait mal », il a gardé son coeur « mi volcan mi rocker », « fou peut-être » et il a dansé avec les oiseaux dans les arbres. Et le patineur un peu fantasque aux yeux des autres a regardé encore la lune, les femmes boréales, les filles du feu, le phare des vagabondes, et il a posé un regard émerveillé sur « les jours de joie ».

Et Julien a trouvé que c’était bien.

Le Baladin du monde occidental… Joli titre, si léger en ce début de siècle, opaque pour l’occident… Nous sommes en 1907 et l’Irlandais Millington Synge évoque l’Irlande gaélique, celle du Connémara et des îles d’Arran, terres sauvages qu’il a longtemps sillonnées. Apreté du scénario, violence du verbe, contrastes des personnages… Tout contribue à renforcer l’impression rude qui saisit le spectateur, confronté d’entrée de jeu aux figures hautes en couleurs de Christy Mahon ou de Pegeen Mike.

Dernière création du Théâtre du Jour d’Agen du 26 février au 12 mars 2016. Le public s’assied discrètement pour ne pas déranger le personnage déjà en scène. Un petit air de violon irlandais, c’est la nuit, une jeune femme est attablée, seule. Comté de Mayo, nord-ouest du pays… Cette femme, c’est la truculente Pegeen, fille de l’aubergiste. Le lieu unique est une auberge, un débit de boisson où elle trône, en maîtresse souveraine. Elle y trône mais, de son propre aveu, s’impatiente et attend un homme pour l’aider à faire la plonge et le reste... L’espace est fermé sur fond blanc, ce qui accentue le huis clos et rappelle les murs de chaux si caractéristiques de la contrée. Les personnages entrent par une porte en bois, face spectateur et, sur la même ligne, une fenêtre donne sur la lande et donne aussi à voir le spectacle de la rue et des trognes souvent éméchées ou rigolardes qui arrivent à l’auberge. Les clients s’installent à la grande table en bois, au centre de la scène, s’accoudent au bar (maladroitement, quand ils sont saouls !), vont se réchauffer au vieux poêle, côté jardin, ou s’allonger sur une espèce de lit, au fond.

Sitôt qu’ils arrivent, Pegeen distribue la bière frémissante et voltige à son bar et à son tison. Elle est courtisée par un lointain cousin un peu dégénéré et l’entrée en scène de Christy Mahon, « étranger » venu d’une contrée lointaine, excite aussitôt sa convoitise. Le temps de quelques mots d’explication et le jeune homme qui prétend avoir tué son père d’un coup de bêche, devient la coqueluche de l’auberge. Il fait nuit noire, le vent souffle et fait trembler la bruyère. Christy est beau, éloquent, mystérieux. Son geste, hautement symbolique, exalte son discours qui prend soudain les allures d’une drôle d’épopée.

Dans ce miséreux débit de boisson qui sent la tourbe et la sueur, dans cette taverne où jamais rien ne se passe en dehors du spectacle dégoûtant de l’ivresse et du vice, le « baladin » élève sa petite musique et passe vite pour un héros. Les femmes se battent pour lui et les hommes saluent son exploit originel. En l’espace de quelques minutes, échauffé par la bière, les voix mâles des hommes enivrés, la chaleur des corsages des femmes excitées, le « matamore irlandais » se sent inspiré. Et pour ce vengeur venu d’un autre monde, la vibrante aubergiste a les yeux de Chimène. La comédienne Nolwenn Bertrand joue avec subtilité sur différents registres : à la fois sensuelle, rêveuse, autoritaire, déterminée ou brutale. Car son partenaire la captive, à la fois parce qu’il lui plaît et parce qu’il lui échappe. Christophe Caulet joue avec intelligence son personnage. A la fois mélancolique et facétieux, fourbe et sincère, il dispose de tous les atouts pour « apprivoiser la mégère irlandaise ». Agé d’une vingtaine d’années, Christy Mahon ne s’est pas encore débarrassé de l’image encombrante (pesante et récalcitrante dans la pièce !) de son père… Mais passablement grisé, il se prend au jeu et s’amuse beaucoup de la musique qu’il se donne à lui-même. Le comédien a des airs de funambule et se déplace avec élégance sur la scène, magicien des mots et des émotions qu’il offre à son amante d’un soir.

Tel est le pouvoir des mots et des beaux discours lorsqu’ils tombent à point dans un décor qui leur donne épaisseur et vibration. La majorité des Irlandais de la taverne fournissent un chœur entièrement acquis au propos troubles ou furieux du « baladin ». Certains se régalent de la légende qu’il est en train d’écrire et réclament encore leur portion de détails… Jusqu’au moment où la réalité vient interrompre son flux d’inspiration ! Le père n’est pas mort, bien au contraire !

Au moment où on l’attend le moins, papa surgit, écumant, le front encore dégoulinant de sa blessure et bien décidé à faire entendre raison au fiston. La scène devient alors ironiquement tragique. Le baladin imposteur se met à peser lourd. Il monte sur ses ergots, crie, menace, saisit la bêche à tourbe près du poêle et essaie de réassassiner un géniteur décidément increvable (celui-là est de la race des vieux fermiers du Connémara qu’on surnomme « bulls », les taureaux…) Décidément, c’en est trop pour l’impulsive Pegeen. Retrouvant toute la vigueur et le caractère bien tranché du début, elle se précipite sur le menteur, le tisonnier à la main et le repousse violemment. Pas de quartier quand le rêve est brisé ! Cette maîtresse femme parle pour le groupe et peut-être aussi pour le spectateur lorsqu’elle décrète, rouge comme son tison, « Un homme étrange est une merveille avec sa parole qui peut tout. Mais voir une bagarre dans votre arrière-cour avec un coup de bêche m’a appris qu’il existe un grand gouffre entre une histoire grandiose et un sale méfait ».