En lisant, en écrivant, en voyageant...

                Une peinture cauchemardesque de l’humanité sur la scène... Un tableau digne du peintre James Ensor... Un cercle de "Pantalone", de visages globuleux, de voix stridentes, chevrotantes dérisoires, pantalone... Une humanité mesquine, dont les seuls liens sont fondés sur l’appartenance à un territoire et à une farouche consanguinité. Et le feu, les flammes et les tronches de couenne grillée des notables au terme de la pièce... 

                 C’est à ce carnaval terrifiant qu’est confronté le dit Gunnar Huttunen, brave meunier qui n’a fait qu’essayer de remettre en activité un vieux moulin dans un petit village de Finlande, au-delà des forêts et des lacs qu’il a traversés, au lendemain de la guerre.

                 "le Meunier hurlant"... J’ai déjà évoqué dans ce blog ce roman d’Arto Paasalinna abordé en classe dans la perspective du spectacle proposé jeudi aux collégiens dans sa version théâtrale. L’adaptation est particulièrement réussie parce que le metteur en scène multiplie les moyens pour accuser les défauts et les verrues d’une abominable société... Visages écoeurants de marionnettes qu’on dirait réalisées par Daumier, pantins dégingandés aux voix et aux grimaces désopilantes et bouffonnes, vidéos interactives, sons, prouesses techniques... tout concourt à isoler toujours plus le malheureux meunier dont la générosité et le courage n’auront finalement rencontré au village que moquerie et mépris.

« Non, les braves gens n’aiment pas que l’on suive une autre route qu’eux ! »

                   Mon enthousiasme à propos du film « Avatar » auquel j’ai consacré une série d’articles m’a amené à relire la nouvelle fantastique de Gautier qui porte le même nom. Dans ce récit, l’auteur s’intéresse à un personnage de docteur un peu faustien qui a séjourné en indes et qui a acquis un pouvoir particulier sur les corps de ses patients. L’un d’eux, désespéré suite à un échec auprès d’une femme dont il est éperdument amoureux, lui demande de trouver une solution pour le guérir. La Dulcinée n’a d’yeux en effet que pour son époux.

                   C’est là que l’avatar se met en place... Le docteur lui propose une « place » dans le corps de l’heureux mari, lequel, en attendant « séjournera » dans la peau d’Octave. L’expérience réussit, chacun va sous son « avatar » mais le problème, c’est qu’aucun des deux ne connait la vie et l’intimité de celui qu’il habite ! Et dans ce gouffre du moi, on risque de se perdre soi-même au point de préférer la désertion à l’imposture !

              « Respire ! »... Le ciel est clair, sans nuages ce dimanche matin après la vague de froid et les tourmentes de janvier. Petite route en ruisseau qui descend à la mer, puis le sentier qui longe. Petite foulée.

              « Respire ! »... MP3 sur les oreilles, l’une des belles surprises sous le sapin de décembre parce qu’elle ne finit jamais de déployer des épines de musique... variétés à la mode, et puis les classiques, Souchon, groupes écossais, Gainsbourg, Cabrel, Johnny, Dylan, puis Julien. La chanson « respire ».

               Trilles des premiers oiseaux dans les tamaris, les pins maritimes, les volets verts et sous les tuiles rouges. Tri des feuilles mortes balayés par le vent. Mer plate, bleutée où couvent les rouleaux... Sous les rochers la pince des crabes et la machoire des murènes. Echo des catastrophes. Groupes de marcheurs gaillards, bâton à la main. 

                « Respire ! »... Bandeau de route noire. Regard braqué sur la grande lucarne de ciel tout bleu, épaules qui roulent un peu plus. Goéland, une patte sur le rocher. Tableau éphémère. Petit bandeau de brume, tout là-haut sur la colline, dans le matin qui se lève. Des flaques trempées de neige noircie par la remontée de gadoue.

                « Respire ! »... et la voix de Julien qui fait toujours trembler Ivanovitch. Le ciel n’est pas toujours « si gris ».

                   Sur une ligne droite, dans la rue d’un poète du XVI° siècle, Clément Marot, la compagne de plus de vingt ans, l'héroïne de "Pour y voir Clerc", celle qui avait roulé à Nantes et jusqu’aux confins du département de Loire Atlantique, chaque jour pour les besoins de la carrière, celle qui avait bravé deux fois les Highlands d’Ecosse, qui avait traversé les landes de Bretagne de part en part et qui bravement continuait sa fin de carrière à La Rochelle du haut de ses 370000 kilomètres, vient de rendre l’âme.

                  C’était hier matin, sur le trajet des écoles. Un bus, à la gueule énorme, a perdu le contrôle et nous a pris pour cible. Pour éviter le choc frontal, j’ai abandonné le flanc gauche du maigre canasson qui ne s'en est pas remis. Gros dommages matériels, mais rien de méchant pour nous trois.

                   La vaillante 205 accomplit son ultime prouesse en nous offrant son reste d’armure. Elle est évacuée vers une carosserie. Je l’ai vue dans l’après-midi, elle finit en carcasse dans une casse.

                   Clément Marot, t’en souvient-il ? « Mais où sont les neiges d’antan ? »,
"l'éléphant est déjà vieux".

                  L’un des membres du clan Sinclair vient de m’adresser le lien suivant qui offre au lecteur l’occasion de parcourir en l’espace d’une minute ces terres que j’ai passées au peigne fin du temps que je ne disposais que d’une simple et vieille bicyclette.

                  C’est dans cet horizon de chateaux en ruines et de falaises que j’ai situé l’intrigue du Ceilidh, fortement inspirée par les légendes locales et par la référence à la tragédie de Macbeth.

                   Que le lecteur vienne simplement respirer l’air vigoureux de ces hautes terres du Grand Nord de l’Ecosse...

http://news.bbc.co.uk/local/highlandsandislands/hi/people_and_places/history/newsid_8331000/8331350.stm