En lisant, en écrivant, en voyageant...

On l’attend, cette période de l’été, et on mijote pendant une année, parfois davantage, un programme à la hauteur de la longueur et de la lumière du jour. C’est surtout à un changement qu’on aspire… à l’embarquement dans un « bateau ivre », loin des « fleuves impassibles » et de « l’œil niais des pontons ». Changement de paysages, de gens, d’habitudes, de références et, pourquoi pas, puisqu’on en a beaucoup parlé ici, de livres : « Enlivrez-vous ! Délivrez-vous ! Etes-vous livres ce soir ? »

On peut lire ces variations çà et là, comme une conquête de liberté grâce au « temps livre » et au « bateau livre ». Philippe Besson qui dans Sud-Ouest (chronique du 13 juillet) voit l’été comme l’occasion de « réapprendre la lenteur » insiste notamment sur l’effet de surprise et sur le plaisir que peut apporter la lecture d’un ouvrage : « Lisez ces livres que vous vous étiez promis de lire, humez-les, tenez-les entre vos mains, tournez les pages, cornez-les, abandonnez-les et reprenez-les et vivez au rythme des histoires qu’ils vous racontent, consentez à cette diversion. (…) »

Les dosettes de lecture qui aliment en partie ce blog, s’achèvent cette semaine pour un temps, et reviendront avec la fin de l’été, riches de nouvelles expériences, car une lecture, ce n’est pas seulement la découverte d’un auteur ou d’une intrigue, c’est aussi et surtout une expérience totale qui vous emporte à la découverte de vous-même, parfois plus loin qu’un avion, un train, une voiture ou un bateau.

Comment enchanter son public au point de lui faire confondre l’illusion et la réalité ? En ce siècle baroque où Shakespeare affirme que « le monde entier est un théâtre », le jeune Corneille donne une réponse à travers cette pièce étrange et multiforme.

Pridamant, qui a, du fait de sa sévérité, perdu son fils Clindor, souffre de son absence et cherche à le retrouver ; dans les premières scènes, il discute des pouvoirs merveilleux du magicien Alcandre, qui vit posté dans « une grotte obscure » du fond de laquelle il est capable de produire des miracles… En effet, ce qu’Alcandre propose aussitôt à Pridamant, c’est un « charme », une « illusion », qui permettra au père éploré de revoir son fils disparu. À condition toutefois qu’il sache se tenir silencieux et qu’il assiste sans intervenir au spectacle qu’on va lui proposer. 

La trame de la pièce peut alors se dérouler en abyme : elle met Clindor au cœur d’un conflit amoureux entre le ridicule Matamore (dont il est le valet) et Adraste qui aiment la même femme : Isabelle. Géronte, le père de cette dernière, soutient ce mariage pour des raisons d’alliance, mais, comme son fils, il ignore que Clindor la courtise aussi. Cet imbroglio fait courir un réel danger au fougueux jeune homme, d’autant que la pièce, qui roulait sur le registre de la comédie, bascule peu à peu dans celui de la tragédie.

Mais le spectateur n’oublie pas qu’il est au théâtre et les deux personnages qui, depuis le début, assistaient au spectacle, sont là pour lui rappeler qu’à tout moment, on peut revenir dans le réel, réfléchir et se sentir sinon meilleur, du moins soulagé…

Comment séjourner en Sicile, dans un lieu luxueux, alors qu’on n’a pas le sou ? C’est l’histoire incroyable qui advient au narrateur de ce petit roman, personnage modeste et rêveur qui est invité à Palerme par le comte de Mazzara qui lui ouvre les portes de son palais. Il y vit seul avec sa fille, une magnifique Sicilienne combinant les traits des Sarrasines, des Phéniciennes et des Normandes, peuples qui ont, en leur époque, colonisé la Sicile.

Mais pour quelles raisons les Palermitains se détournent-ils de ce palais et de ce comte de Mazzara ? Dumas explore les tourments de son personnage partagé entre la sidération et l’effroi face à ce pays qui inspire des passions complexes et qui garde l’épaisseur de son mystère comme un volcan endormi capable, à tout moment, de cracher une lave incendiaire.

        Quel beau rêve qu’une île déserte offerte à une troupe d’adolescents naufragés qui se retrouvent là, sans adultes et prêts à refaire le monde ! C’est le scénario qu’imagine William Golding au début de son roman « Sa Majesté des Mouches » à lire comme une fable.

Les enfants sont donc seuls à bord ! Mais « le vert paradis des amours enfantines » rêvé par Baudelaire semble bien loin. En effet, comment cette micro-société de jeunes Robinson à la tête brûlée va-t-elle pouvoir cultiver son jardin d’Éden ? Et surtout, va-t-elle parvenir à échapper à ces mauvaises graines que les adultes lui ont légué en héritage ?

Comment peut-on être à la fois un lecteur de romans d’amour et un grand connaisseur de la jungle amazonienne ? L’auteur de ce roman a passé de nombreuses années en compagnie des Indiens chuars qui vivent dans la forêt en marge de la civilisation et qui en connaissent tous les secrets pour survivre et s’y épanouir, loin des nuisances de l’homme blanc.

Au début de l’histoire, un chasseur blanc est ramené mort au village, le corps mutilé par de nombreuses blessures et « puant la pisse de chat ». Le maire, qui tient un discours de colonialiste accuse immédiatement « les sauvages » de la forêt ; mais « le vieux », Antonio José Bolivar, interprète tout de suite le sens du drame et réoriente les recherches du côté du jaguar que les chasseurs ont forcément provoqué en tuant ses petits.

L’expédition qui est alors menée en compagnie du vieux, donne au lecteur l’accès à une aventure initiatique, à la fois philosophique et écologique dans les profondeurs de la jungle où jouent avec les ténèbres les ouistitis, les serpents crotales, les bêtes fauves, les moustiques envenimés et les silures perroquets dont la force est aveugle et brutale.

Seule une connaissance approfondie du milieu et un respect authentique de la faune et de l’environnement peuvent protéger un homme qui n’a cessé de s’augmenter depuis sa jeunesse et qui possède « l’antidote contre le redoutable venin de la vieillesse » parce qu’il sait lire.